当清晨第一束阳光穿过层层树叶，透过玻璃，打在窗帘上，映下了斑驳的梭影，阳光似乎就在窗外等你来迎接，新的一天就开始了。拉开窗帘，一束束温暖的光线便一蹦一跳地钻到你的房间；推开窗，经历了漫漫长夜休憩的花花草草们显得更有活力，在阳光下闪耀着明亮的颜色，空气中弥漫着泥土的芬芳。怀着好心情，乡下人便三三两两下田去了。
老屋深色的瓦片沉淀了多少岁月的痕迹，台阶上青青的苔藓也有一种雅致的清新，门前那棵老槐树依旧枝繁叶茂，站在树下回想着花开的季节，似乎还能闻得见当日那阵阵清香。老屋前的几方土地上种了些绿绿的蔬菜，还有那娇艳欲滴的红玫瑰和雍容华贵的牡丹，地上不知名的小花使得老屋显得更有风韵，勤劳的人们在院中剥着金黄的玉米，脸上洋溢着丰收的喜悦。
走在乡间小路上，没有城市的车水马龙，没有喧杂吵闹，静下心来，你会听到那特有的田园交响曲，当然，你也可以和那群可爱的小精灵们一起放歌。渴了，便有在田间劳作的热情的乡村人给你舀一碗纯天然的农夫山泉。
傍晚，勤劳的乡村人便回到家里生火做饭，袅袅的炊烟让乡村平添了一份朦胧的美丽。
乡村的夜很静，辛勤劳作一天的人们早已入睡。月光洒满了整个村庄，漫天的星星就是月儿对乡村的祝福。
当城市的喧嚣和繁杂让你是去那种悠然见南山恬静，初上的华灯淹没了月光的闪耀，霓虹灯亮过天上的明星，钢筋水泥建起的高楼大厦遮住了蓝天，请感受乡村，触摸最自然的风光，找回最原本的自己。
高二:孙亚非
只有在暗夜里才能感受那种音符，突然奔出倾涌让你有一种未名的感动，一下子进入你的心里，捕捉到那一瞬间的幸福，于是刹那间让你的泪涌上心头。
我喜欢这个纤弱的或者说是病态的，更象是诗人的钢琴家。
勃拉姆斯太内敛了，我体会不到那种生活的幸福感；柴可夫斯基过于忧伤，听他的曲子总会有一种莫名的伤感涌上心头；李斯特他狂野了，如果钢琴有生命的话一定会提前累死；贝多芬的抗争或许这个年龄的小孩还没有感觉。只有肖邦，白色的面容凝铸了太多的过往。
或许只有在黑夜才能真真切切的感受萧邦，是白天强烈的阳光把所有的一切都抹杀了吧。
我听他的玛祖卡，夜曲，很难想象在那个热闹的世纪之都巴黎，在那香水沙龙充斥的城市。他仍有一颗恬静温和的心。一直很安静。在夕阳落了以后，黑的透亮的三角钢琴，月光从高大的落地窗散入满地的温柔。那个纤弱的，近乎病态的钢琴手在黑白键中阐述自己的生活。
肖邦是孤独的，但我并不认为这是他的悲哀，在最后的《夜曲。op22》他的遗作，我能强烈的感受到他对生命的向往和生活的热爱。
没有人能够逃离孤独，在孤独中完善和超越自我的人，注定他将成为一个伟人。
肖邦一生只有钢琴，没有歌剧，没有交响乐，也许就是因为这不可抹杀的改变，铸就了他一生的承诺。
只有在暗夜里才能感受那种音符，突然奔出倾涌让你有一种未名的感动，一下子进入你的心里，捕捉到那一瞬间的幸福，于是刹那间让你的泪涌上心头。
我喜欢这个纤弱的或者说是病态的，更象是诗人的钢琴家。
勃拉姆斯太内敛了，我体会不到那种生活的幸福感；柴可夫斯基过于忧伤，听他的曲子总会有一种莫名的伤感涌上心头；李斯特他狂野了，如果钢琴有生命的话一定会提前累死；贝多芬的抗争或许这个年龄的小孩还没有感觉。只有肖邦，白色的面容凝铸了太多的过往。
或许只有在黑夜才能真真切切的感受萧邦，是白天强烈的阳光把所有的一切都抹杀了吧。
我听他的玛祖卡，夜曲，很难想象在那个热闹的世纪之都巴黎，在那香水沙龙充斥的城市。他仍有一颗恬静温和的心。一直很安静。在夕阳落了以后，黑的透亮的三角钢琴，月光从高大的落地窗散入满地的温柔。那个纤弱的，近乎病态的钢琴手在黑白键中阐述自己的生活。
肖邦是孤独的，但我并不认为这是他的悲哀，在最后的《夜曲。op22》——他的遗作，我能强烈的感受到他对生命的向往和生活的热爱。
没有人能够逃离孤独，在孤独中完善和超越自我的人，注定他将成为一个伟人。
肖邦一生只有钢琴，没有歌剧，没有交响乐，也许就是因为这不可抹杀的改变，铸就了他一生的承诺。
